A Lua que não dei

Autor: Cecílio Elias Netto

Compreendo os pais - e me encanto com eles - que

desejariam dar o mundo de presente aos filhos. E, no

entanto, abomino aqueles que, a cada fim de semana,
 dãotudo o que filhos lhes pedem nos shoppings onde exercitam

arremedos de paternidade.

E não há paradoxo nisso. Dar o mundo é sentir-se um pouco

como Deus, que é essa a condição de um pai. Dar

futilidades como barganha de amor é, penso eu, renunciar
ao sagrado.

Volto a narrar, por me parecer apropriado à crônica, o que

me aconteceu ao ser pai pela primeira vez. Lá se vão,

pois, 45 anos. Deslumbrado de paixão, eu olhava a menina

no berço, via-a sugando os seios da mãe, esperneando na

banheira, dormindo como anjo de carne. E, então, eu me

prometia, prometendo-lhe: 'Dar-lhe-ei o mundo, meu amor.'

E não lho dei. E foi o que me salvou do egoísmo, da tola

pretensão e da estupidez de confundir valores materiais

com morais e espirituais.

Não dei o mundo à minha filha, mas ela quis a Lua. E não

me esqueço de como ela pediu, a Lua, há anos já tão

distantes. Eu a carregava nos braços, pequenina e apenas

balbuciante, andando na calçada de nosso quarteirão, em

tempos mais amenos, quando as pessoas conversavam às

portas das casas. Com ela junto ao peito, sentia-me o mais

feliz homem do mundo, andando, cantarolando cantigas de

ninar em plena calçada. Pois é a plenitude da felicidade

um homem jovem poder carregar um filho como se acariciando

as próprias entranhas. Minha filha era eu e eu era ela. Um

pai é, sim, um pequeno Deus, o criador. E seu filho, a

criatura bem amada.

E foi, então, que conheci a impotência e os limites

humanos. Pois a filhinha - a quem eu prometera o mundo -

ergueu os bracinhos para o alto e começou a quase gritar,

assanhada, deslumbrada: 'Dá, dá, dá...' Ela descobrira a

Lua e a queria para si, como ursinho de pelúcia, uma

luminosa bola de brincar.

Diante da magia do céu enfeitado de estrelas e de luar,

minha filha me pediu a Lua e eu não lhe pude dar. A

certeza de meus limites permitiu, porém, criar um pacto

entre pai e filhos: se eles quisessem o impossível, fossem

em busca dele. Eu lhes dera a vida, asas de voar,

diretrizes, crença no amor e, portanto, estímulo aos

grandes sonhos.

E o sonho da primogênita começou a acontecer, num

simbolismo que, ainda hoje, me amolece o coração. Pois,

ainda adolescente, lá se foi ela embora, querendo estudar

no Exterior. Vi-a embarcar, a alma sangrando-me de saudade,

a voz profética de Kalil Gibran em sussurros de consolo:

'Vossos filhos não são vossos filhos. São os filhos e as

filhas da ânsia da vida por si mesma. Eles vêm através de

vós, mas não de vós. E embora vivam convosco, não vos

pertencem. (...) Vós sois os arcos dos quais vossos filhos

são arremessados como flechas vivas.'

Foi o que vivi, quando o avião decolou, minha criança a

bordo. No céu, havia uma Lua enorme, imensa.
A certeza da separação foi dilacerante.

Minha filha fora buscar a Lua que eu não lhe dera. E eu

precisava conviver com a coerência do que transmitira aos

filhos: 'O lar não é o lugar de se ficar, mas para onde

voltar. 'Que os filhos sejam preparados para irem-se, com

a certeza de ter para onde voltar quando o cansaço, a

derrota ou o desânimo inevitáveis lhes machucarem a alma.

Ao ver o avião, como num filme de Spielberg, sombrear a

Lua, levando-me a filha querida, o salgado das lágrimas se

transformou em doçura de conforto com Kalil Gibran: como

pai, não dando o mundo nem Lua aos filhos, me senti

arqueiro e arco, arremessando a flecha viva em direção ao

mistério.

Ora, mesmo sendo avós, temos, sim e ainda, filhos a criar,

pois família é uma tribo em construção permanente.
Pais envelhecem, filhos crescem, dão-nos netos e isso é a

construção, o centro do mundo onde a obra da criação se

renova sem nunca completar-se.

De guerreiros que foram, pais se tornam pajés. E mães,

curandeiras de alma e de corpo. É quando a tribo se

fortalece com conselheiros, sábios que conhecem os

mistérios da grande arquitetura familiar, com régua,

esquadro, compasso e fio de prumo. E com palmatória moral

para ensinar o óbvio: se o dever premia, o erro cobra.

Escrevo, pois, de angústias, acho que angústias de pajé,

de índio velho. A nossa construção está ruindo, pois feita

em areia movediça. É minúsculo o mundo que pais querem dar

aos filhos: o dos shoppings. E não há mais crianças e

adolescentes desejando a Lua como brinquedo ou como

conquista. Sem sonhos, os tetos são baixos e o infinito

pode ser comprado em lojas. Sem sonhos, não há necessidade

de arqueiros arremessando flechas vivas. Na construção

familiar, temos erguido paredes. Mas, dentro delas, haverá

gente de verdade?